Rückgratlos, verwöhnt, durchweicht vor Selbstmitleid, so kannte man ihn. Mitte 50 war er jetzt und fühlte er sich ausnahmsweise mal gut, neigte er zur Albernheit, dann wollte man ihn schon gar nicht um sich haben.
Alles hatte er schon nach kurzer Zeit satt, den Winter wie den Sommer, die Arbeit wie den Urlaub – und die Menschen, die sowieso. Nichts machte er lange mit und mit jedem Rückzug wuchs sein Widerwille. Wo ihn das hinführte, wusste er längst.
Er brauchte keinen Luxus, um unglücklich zu sein.
