Wieder mal malte er sich die letzte Arbeitswoche vor seinem Renteneintritt aus: die Entspanntheit, die unangreifbare Gleichgültigkeit gegenüber all diesem sinnlosen Mist, der ihn all die Jahre so gegängelt hatte. Andere Glücksphantasien hatte er schon gar nicht mehr.


Damals in der Schule war für ihn die Note 4 problematisch gewesen. Jetzt bei der Arbeit wäre eine 4, also "ausreichend", genau das Richtige, geradezu ein Punktlandung.


Bei der Arbeit wussten sie nichts von seinem Wochenendalkoholismus. Sein Wochenendalkoholismus hingegen wusste 'ne Menge über die Arbeit und die ganzen Knallchargen da.


Als hätte er ein Spruch-Tattoo mit einem Rechtschreibfehler auf der Stirn, so fühlte es sich an, so lief er durch die Straßen, so musste er durchs Leben.


Bei den meisten wird das Leben irgendwann eine traurige Angelegenheit, bei dem einen früher, bei dem anderen später. Bei einigen von Anfang an. Er hatte zumindest für ein paar Jahre eine ganz gute Zeit und jetzt ist es, wie es ist. Hauptsache, er macht sich nicht verrückt.

 Seine Freude, seine Herzlichkeit: längst untergegangen in einem Leben voller Verpflichtungen und Umständlichkeiten.


Ganz angetan entdeckte er für sich das Wort Herzensbildung, es klang so vornehm und hübsch, er führte es gern im Mund spazieren.


So ziemlich alles hält er grundsätzlich erst einmal für unwahr, wenn nicht sogar für schamlos verlogen. Und was soll ich Ihnen sagen: Er fährt inzwischen erstaunlich gut damit.


Sein Bürokollege Herr H. trinkt neuerdings seinen Kaffee aus einem Kaffeebecher mit dem amüsanten Aufdruck "Sternzeichen: Kein Bock" und jedes Mal, wenn er auf die Scherzhaftigkeit des Bechers angesprochen wird, ist er freudig erregt und dann strahlt er übers ganze Gesicht.


"Man weiß nie, was als Nächstes durch die Tür kommt", heißt es bei "Die Drei vom Pfandhaus". Herr K. arbeitet im Einzelhandel und nicht im Pfandhaus, aber hinsichtlich seiner Kundschaft fühlt er sich exakt so dem Schicksal ausgeliefert.

 Tagsüber hielt er's ein, im Schutz der Dunkelheit zog er dann los und kackte in unsympathisch wirkende Hauseingänge.
Ansonsten gab's über ihn nichts weiter Erwähnenswertes.


Ja, man tut und macht und manchmal kommt ja auch was bei rum, aber meistens tut und macht man, nur um was zu tun und zu machen. Man ist ja bescheuert, aber was will man machen.


Er war Passivist, aus Überzeugung und Mentalität, sein Leben lang. Am liebsten saß er in der Küche und trank Bier, das fand er gut.


Maulfaul sei er, so richtig maulfaul. Von chronischer Maulfaulheit sei er befallen. Und tatsächlich: Bei dem leichtfertigen Geschwätz überall konnte und wollte er partout nicht mithalten.


Früher las er noch in den Büchern, inzwischen liest er nur noch über sie hinweg, will vielleicht noch wissen, wie sie ausgehen, aber immer häufiger nicht einmal mehr das.

 Der kleinbürgerliche Wohlstand seiner Eltern äußerte sich in Langeweile und Übersättigung. Jeden Sonntag wurde ein Ausflug unternommen und man schlenderte umher oder saß in einem Café und präsentierte sich mit verhaltenem Stolz in all seiner Langeweile und Übersättigung.


Er war schüchtern und kein Adonis und so lief es bei ihm beim Ausgehen immer nur auf Suff und Musikhören hinaus. Irgendwann blieb er einfach zu Hause und da lief es dann immer auf Suff und Musikhören hinaus.


Eines Tages schmeiß ich alles hin und werde der, der alles hingeschmissen hat.


Bei meinem Geschmack, was Bücher, Musik oder Filme betrifft, muss ich zum Glück keine Ahnung von der Materie haben, da kann ich alles auch einfach nur so gut finden.


Auf dem Weg zur Arbeit lief "Highway To Hell" im Autoradio. Angetan drehte er es auf, wusste dann aber nicht, ob er jetzt eigentlich lachen oder weinen sollte. – Auf dem Weg nach Hause wäre es das Gleiche gewesen.


Die Haare wurden grau und gingen ihm aus, die Ideen gingen ihm aus, die Zuversicht sowieso. Ihm war jetzt wichtig, dass er immer was Gutes zu essen bekam und natürlich auch das ein oder andere edle Gesöff. Er wusste, wo's langgeht und auch wie's endet.

 Nach und nach und ohne dass er es überhaupt merkte, wurde er auch Sachbearbeiter seines Privatlebens. Er arbeitete es ab, dienlich und zuverlässig und effizient.


Bloß in Ruhe sollen sie ihn lassen mit ihren "Carpe diem"-Sprüchen! Den unfreiwilligen Zynismus in dieser Aufforderung, womöglich noch in Schönschrift, den sehen sie gar nicht, meinen, sie meinen es gut. Genieße den Tag! – Ja, sicher doch, herzlichen Dank auch.


Er nimmt sich Zeit. – Und das macht der Typ ständig und mit voller Absicht, gerade so, als hätte er ein fucking Recht dazu!


Groß rauskommen wollte er, unbedingt den Nerv der Zeit treffen, und so stocherte er euphorisch drauf los, immer da, wo am meisten los war, wo alle anderen auch zugange waren, da musste er sein, der Nerv der Zeit.


"Feierabend" war ihm ein zu starkes Wort. Er bevorzugte "Dienstschluss". Das war hinsichtlich seines Lebenswandels auch stimmiger.

 Aber was er da machte, womit er sein Geld verdiente, all die Jahre schon, das war doch keine Arbeit, das war ein Konstrukt, ein unzugängliches, völlig entrücktes Konstrukt und je länger er es befolgte, desto weniger leuchtete es ihm ein.


Mit den Jahren verblassten dann all seine Illusionen und Wunschträume; die Realität blich ihm die einzig wirkliche Heimat aus.


Allein um mich dranzukriegen, fragte er dann völlig unvermittelt "Sind Sie eigentlich einsam?". Solche Menschen braucht kein Mensch.


Diesmal hatten sie ihn sogar in einem 4 Sterne Hotel untergebracht. Die dort vorherrschende Umständlichkeit und diese nur spärlich unterdrückte Wichtigtuerei auf allen Ebenen, das war dann wohl der 4. Stern.


Nach über 20 Jahren Berufsleben meldete sich plötzlich wieder der jugendliche Punk in ihm zu Wort, aber nach über 20 Jahren Berufsleben wusste der nun auch nicht mehr, was eigentlich Sache war.

 Wieder eine Nacht, in der die ganze Stadt einer Kloake glich, sie sah aus wie eine Kloake, roch wie eine; sie hatte ihr Inneres nach außen gekehrt. Hackfressen in Bomberjacken vor der ESSO gegenüber, Abschaum. Er startete das Taxi und fuhr los.


Er machte sich dann ein Bier auf und dann noch eins, wollte mal wieder sein Zartgefühl 'n bisschen zurechtstutzen.


Da gab es so Vieles, was er in seinem Leben nie erlebt, auch nie mal ausprobiert hatte. Er war nicht böse drum.


Und wenn du dann mal tatsächlich in einer Sommernacht am Strand bei einem Lagerfeuer zusammen mit ein paar hippen Typen und einer Horde knackiger, gutgelaunter Bikinigirls ein eiskaltes Flaschenbier trinkst, dann darfst du dir dabei auch deren dummes Geschwätz anhören.


Eine mickrige Aussage bleibt eine mickrige Aussage. Verpackt in Schachtelsätzen und außergewöhnlichen Wörtern wird's nur noch mickriger, wenn's dann erstmal ausgepackt ist.

 Er verstand es nicht: dieses ganze Gemache und Getue, nur um irgendwo dazuzugehören oder irgendetwas darzustellen. Nicht dass er mit sich und seinem Leben besonders glücklich war, ganz im Gegenteil, aber dieser alberne, verlogene Zirkus wäre ihm ganz sicher keine Hilfe.


Mit innerer Unruhe durch äußerliche Nichtigkeiten hetzen, wie so'n Bekloppter unter lauter anderen Bekloppten, und das auch noch in aller Ernsthaftigkeit. Da müssen Sie mal drauf achten, zum Schießen, unbezahlbar!


Er saß in der Küche und stellte sich die Lebensumstände des Topflappendesigners seiner neuen Topflappen vor. Die Topflappen hatte er von Woolworth und sie machten nicht viel her und er wusste doch auch nicht, was eigentlich mit ihm los war.


Einige Jahre lang schrieb er für seine Seelenhygiene Tagebuch – bis er sich mal die frühen Aufzeichnungen vornahm und feststellen musste, dass er Tag für Tag was anderes, Jahr für Jahr aber immer das Gleiche geschrieben hatte.


Ohne die Filme und die Bücher, die ihn als jungen Mann so sehr beeindruckt hatten, wäre sein Leben sicherlich ganz anders verlaufen. Stephen King liest er übrigens immer noch gern und in seinem Schlafzimmer hängt auch immer noch das alte Bruce Lee Poster.