Er hat es gemacht, aber es hat nichts mit ihm zu tun, rein gar nichts, außer, dass er es halt gemacht hat. So geht das Tag für Tag, Montag bis Freitag, 8 Stunden lang. Am Wochenende macht er dann was anderes, aber am liebsten macht er nichts, rein gar nichts.


Er hatte sich früh von seinen Illusionen verabschiedet, hat den bürgerlichen, sicheren Weg eingeschlagen. Mit hämischer Genugtuung verfolgt er jetzt das Scheitern ehemaliger Bekannter, die geglaubt hatten, sie schaffen es. Einem hat er jüngst 50 Euro zugesteckt.


Als ob es nicht schon schlimm genug wäre, nein, dann erteilen sie dir auch noch ihre Ratschläge, lassen dich teilhaben an ihrer Weisheit.


In seinen Wandkalender mit den Jahreszeitmotiven hatte er sich notiert, wann welche Mülltonne geleert wird. Sonst waren da keine Einträge mehr, nichts.


Bin gerade in Stimmung, aber null Ahnung für was denn überhaupt. Ich mach mir noch ein Bier auf, dann renkt sich das wieder ein.

 Ist ja schön und gut, was Sie mir da so alles auftischen, aber meine eigenen Paradiesvorstellungen sind nun mal in der Lebenszeit angesiedelt und 'ne Einlasskontrolle gibt's da schon mal gar nicht.


Alte Gewohnheiten, die ihm eigentlich keine Freude mehr bereiten und auch sonst völlig sinnlos geworden sind: Er hält dran fest. Sein Leben entgleitet ihm, also hält er dran fest.


Sie überhäufte ihn mit ihrem Geschwätz, ohne Punkt und ohne Komma und immer wieder mit dem gleichen Scheiß. Sie wusste selbst, dass er kaum noch hinhörte. Hauptsache, er hielt dabei den Rand.


Beim Lebenslauf vor allem stets an mögliche Bewerbungen denken! Dafür ist er da, der Lebenslauf.


Nichts war ihm gut genug, alles bestätigte ihn in seiner Wut und seiner Frustration. Und so verbrachte er seine Zeit und irgendwann war's das dann gewesen.

 Selbst als junger Mann ging er nicht auf die Barrikaden. Er ging in die Kneipe, soff sich einen an, machte sich einen Witz aus allem. Er wollte niemandem auf den Sack gehen, so wie ihm niemand auf den Sack gehen sollte.


Diese "Kulturschaffenden", das sind doch auch so welche. Bei uns zwei Häuser weiter, da hat mal einer gewohnt, das war so einer. Ein Schwätzer vor dem Herrn, aber mit Schaffen nix am Hut. Hab nicht einmal gesehen, dass der mal was am Schaffen war.


Als alter Stinkstiefel zog er dann los, im alten Arbeitskittel, so machte er seine täglichen Kontrollgänge und spuckte anderen in die Suppe. Da hatte er ein Recht dazu, so war das damals, als Rentner noch Rentner waren.


Er wartet gern, selbst jetzt in der Schlange vor der Kasse. Das Warten hat einen schlechten Ruf, aber er wartet gern. Er wartet auf besseres Wetter, auf die Rente, auf den Tod; völlig egal, er wartet und ist die Ruhe selbst.


Als Gewinner dastehen?  –  Ich weiß nicht, stell ich mir unangenehm vor. Das unbeteiligte Rumstehen, das ist eher so meins.


Ein Leben in Saus und Braus?  –  Ich hab Bier da und ich hab meine Ruhe, ich scheiß auf Saus und Braus.

 Alles, was ganz nett und schön war, mussten sie dann aber idealisieren, mit romantischer Gefühlsduselei übergießen. Er wusste nicht mehr, was er noch fühlen sollte, interessierte sich mehr und mehr für das, vor dem sie ihn warnten.


Er ist mit einer bürgerlichen Arbeitsmoral aufgewachsen und wie sie ihm früher mal von Nutzen war, so macht sie ihn inzwischen kaputt, faktisch krank. Eigentlich kann er schon längst nicht mehr.


Ein guter erster Eindruck, das ist was für Könner: Mietnomaden, Geschäftsleute und sonstige Halunken. Für mich ist das nichts.


Beruflich irgendwie was mit Action und Fame, das war so seine Vorstellung gewesen. Später lachte er drüber, genau wie er grundsätzlich über jeden Spinner und Schwachkopf lachte.


Gossenschick in der Edelboutique. Gossenjargon im Kosmetiksalon.

 Für das schöne, glückliche Leben, das er sich manchmal so vorstellte, fehlte ihm in Wahrheit doch auch der Nerv.


Als Aussteiger leben? Aussteigen? Woraus denn? Aus seiner 1½-Zimmer-Wohnung?


Bin ja vom Typ her eher so der langweilige Typ. An einem kurzweiligen Leben habe ich auch gar nicht so das Interesse.


Dann griff ich aber doch mal wieder zur Flasche. Der Stumpfsinn war befreiend, ging dann aber schnell über in lächerliche Großmannsphantasien und andere unwürdige Widerlichkeiten. Der Rausch war nur noch fauler Zauber, Kulissenschieberei. Es war ernüchternd.


Draußen is' Wetter, drinnen is' besser.

 Sie saßen vorm Fernseher, seine Frau liebte diese Fernsehshows und er starrte vor sich hin. Manchmal hatte er noch Fantasien oder sogar Pläne, aber das waren Hirngespinste, reine Hirngespinste.


Da er aber ja nirgendwo mehr einen Sinn erkennen konnte, war die eklatante Absurdität seiner beruflichen Tätigkeit nun auch nicht weiter von Belang. Dass ihm seine Arbeit so auf den Sack ging, war dem Alltäglichen geschuldet.


Diese toxische Männlichkeit, die hat doch null Chance gegen die gute alte Gewitterziege – von dem klassischen Hausdrachen ganz zu schweigen.


Er stammt aus bescheidenen Verhältnissen, hat sich da aber raus gearbeitet, hat sich mit viel Fleiß und eisernem Willen was aufgebaut. Jetzt hat er Depressionen und 'nen kaputten Rücken – so kann's gehen.


Entrückt am Samstag, erdrückt am Sonntag, gebückt zum Montag.

 Das Leben halt ertragen und versuchen, drüber zu lachen: Gut möglich, dass es clevere Methoden gibt, mir fällt aber keine ein.


Wenn du ihn dir schon nicht verkneifen kannst, dann frage dich zumindest, ob dein Zynismus im Wesentlichen auf einer gehässigen Arroganz oder einer ehrlichen Resignation beruht.


Entgegen der ins Kraut schießenden Flegelhaftigkeit im täglichen Miteinander bleibt er stets höflich und zurückhaltend. Alles andere wäre auch irrational, irrational und kindisch.


Er war ein angenehmer, freundlicher Mann; ruhig, unauffällig und immer etwas traurig. Als er irgendwann nicht mehr auftauchte, fiel es niemandem auf.


Und dann stehe ich plötzlich wieder mal neben mir, frage mich, was ich da mache, was das überhaupt noch soll. Das eigene Leben ist mir fremd geworden.

 Hin und wieder tut er einfach so, als würde er sich über irgendeinen Stuss aufregen, redet dann einfach auch mal empört daher. Sonst denken die Leute, man ist keiner von ihnen. Gerade auf Arbeit ist das wichtig.


Die stets auf ihre Autorität pochende Abteilungsleiterin Britta R. lässt bei morgendlichen Dienstbesprechungen gern mal den ein oder anderen einstudierten Scherz einfließen. Noch unbeliebter kann sie sich ohnehin kaum machen.


Wenn Ihnen mal, wie mir neulich, irgend so ein Fatzke erzählen sollte, dass man für seinen Job brennen müsse, dass Erfolg Begeisterung und Hingabe bedeute oder sonst so einen Bullshit, der in diese Kerbe schlägt, ja, dann sind Sie ja jetzt schon mal vorbereitet.


Jeden Morgen, kurz bevor er für die Arbeit seine Wohnung verließ, verzog er für einen kurzen Moment das Gesicht zu einer angewiderten Grimasse. Zumindest einmal pro Tag wollte er ehrlich sein und seinem Empfinden ungehemmt Ausdruck verleihen.

 Seine eigentliche Berufserfahrung hatte nichts mit der Arbeit an sich zu tun. Das Drumherum war es, die Leute, die Interaktion, diese grotesken Spielchen, das hat ihn geprägt, hat ihn diese furchtbare Person werden lassen.


Wie ihr ganzes Auftreten waren auch ihre Gedanken schwatzhaft und unverbindlich. Da war einfach nicht viel.


Stille Wasser sind ja nicht unbedingt tief, aber still ist doch schon mal was.


Dass sich hinter seinen ausgesprochen markanten Gesichtszügen keinerlei markante Gedanken zu befinden schienen, schadete seiner Popularität nicht im Geringsten, ganz im Gegenteil.


Auch damals, als die Zeichentrickserie "Tom & Jerry" plötzlich eine politisch korrekte Weichspülung verpasst bekam, da wollt's doch dann auch keiner mehr sehen.


Und als er es dann tatsächlich mal aus der entgegengesetzten Perspektive erlebte, als sich der geifernde Mistgabelmob plötzlich mal vor seiner Hütte versammelte, da begriff er es tatsächlich genauso wenig.

 Die Möbel aus dem Sperrmüll, das Bier und die Kippen aus der Tanke und das schallende, haltlose Gelächter aus naiver Unbekümmertheit: Wir holten raus, was rauszuholen war, wussten wir doch, dass es so oder so nicht lange gutgeht.


Ein pingelig gemähter Rasen, spruchverzierte Dekosteine und eine lustige Fußmatte: Wenn schon nicht der Hund, dann scheißt ja vielleicht der Waschbär drauf.


Genau wie damals, wie er nach und nach seine Saufkumpels gegen Arbeitskollegen und andere Trantüten ausgetauscht hatte, da war's doch auch so gewesen – als hätte da seine Frau auch nichts mit zu tun gehabt, als ob's seine eigene Entscheidung gewesen wäre!


Ich sehe es zu gern, wie mein Döner schnell und präzise in Alufolie verpackt, in eine Tüte gelegt und die Tüte dann verknotet wird. Das ist so was, was mir mal an der Arbeitswelt gefällt: routiniertes Geschick, ganz egal wo.


Sie zählte ihm auf, was sie alles für ihn tat. Er rechnete ihr vor, für was er alles aufkam. Und so zog sich das hin.

 Wie wichtig es ihnen ist, gut dazustehen oder ihren albernen Willen durchzusetzen! Und dann ständig dieses Gemache und Geschisse um irgendwelche Nichtigkeiten. Die Leute machten ihn irre, nicht das Alleinsein – die Leute, tagtäglich diese Leute!


Und dann steckte er mit einmal völlig drin, in diesem Berufsleben. Die Tage und Wochen gehörten nicht mehr ihm, abends fielen ihm beim Fernsehen die Augen zu, seine Frau riet ihm zu einem Hobby – und irgendwann wusste er nicht einmal mehr, ob er überhaupt was vermisste.


So langsam gehörte auch er zum alten Eisen, er tat sich zusehends schwer und dass sie auf seine lange Zugehörigkeit und "Erfahrung" in Wahrheit einen müden Furz gaben, war ihm klar. Knapp 8 Jahre musste er noch. 8 Jahre!


Die Menschheit, das ist schon so'n Kapitel für sich – und ganz sicher keins mit Happy End.


Was die Lauten und Vulgären betraf, die Schreihälse und Rabauken, auch die Wirrköpfe, so ließ er ihnen für gewöhnlich den Vortritt, wollte er sie doch um nichts in der Welt im Nacken spüren.

 Seine Arbeitsvermeidungsstrategien bei der Arbeit erforderten ein hohes Maß an Aufmerksamkeit und Manipulationsgeschick. Das war längst eine Arbeit für sich, aber eine, die ihm Genugtuung verschaffte und ihm mal wirklich etwas bedeutete.


Na ja, das wär' idiotisch, völlig idiotisch, aber zuzutrauen isses mir. Bei aller Einsicht und Vernunft hockt da doch immer auch so'n unberechenbarer Idiot in einem drin, so'n Clown, und der gibt dir dann vor, wo's lang geht.


Noch nie hatte er eine öffentliche Toilette putzen oder reparieren müssen, noch nie im Akkord Schlachtkörper für die Weiterverarbeitung zerlegt. Wenn er über Arbeit redete, kam ihm sowas nicht im Entferntesten in den Sinn.


Er wollte damals keine Zeit verlieren und hatte sich schnellstmöglich eingerichtet. Seine Arbeit, seine Ehe, sein Zuhause: In allem hatte er sich längst eingerichtet. Gelegentlich machte er jetzt mal was an der Deko – neue Möbel, 'nen frischen Anstrich, 'n neues Auto, sowas halt. Seine Frau war da genauso.


Und wenn er dann mal über alles so nachdachte, sein ganzes Leben und so, dann dachte er einfach schnell an was anderes.

 Das Trinken in Geselligkeit aber brachte ihn um das eigentliche Glück der Trunkenheit.


Dass es sich bei Frank R. tatsächlich um den allerersten Menschen handelte, der sich dem rüden Vorwurf ausgesetzt sah, man habe ihm wohl ins Gehirn geschissen, merkte man ihm nicht an. Er war von durchschnittlicher Intelligenz und durchschnittlichem Aussehen.


Am meisten setzte er sich natürlich selbst unter Druck. Manchmal merkte er es – und selbst dann fiel er noch drauf rein.


Das Gesicht aufgedunsen und verschwitzt, seine Komplimente plump und aufdringlich; er war geschäftlich unterwegs und für ihn war das das Leben.


Vom Ehrgeiz getrieben polterte sie verbissen durch die Büros. Kam sie einem nahe, roch man den Stress in ihrem Atem. War sie nicht da, fühlte man sich besser.