So in etwa im gleichen Maße, wie er die Woche über mit einem Lächeln im Gesicht funktioniert hatte, wurde er dann betrunken zum Arsch.
Seit Ewigkeiten hockte er mal wieder in einer Kneipe am Tresen, starrte vor sich hin, pulte am Etikett der Bierflasche. Er suchte keinen Kontakt, betrachtete sich selbst unschlüssig bei einer Art peinlichen Selbstinszenierung.
Nach der üblichen Vorfreude aufs Wochenende dann wieder nur die übliche Langeweile. Die übliche Sinnlosigkeit. Aber er hatte Bier da, wie üblich hatte er Bier da.
Es ist etwas sehr Schönes, sehr Persönliches, da redet er nicht drüber, mit niemandem. Das Reden hat ihm schon so vieles kaputt gemacht. Dieses drängende Gefasel, eitel und unnötig – umso mehr man sich dabei selbst zuhört.
Die Euphorie und der Rausch, in jungen Jahren kein Problem, waren jetzt in seinem Alter teuer erkauft, dennoch blieb er dran, er wusste, es war idiotisch und dennoch blieb er dran. Ein anderes Glück war ihm nie begegnet.
Sonntag, 30. Juli 2023
