Das Leben halt ertragen und versuchen, drüber zu lachen: Gut möglich, dass es clevere Methoden gibt, mir fällt aber keine ein.


Wenn du ihn dir schon nicht verkneifen kannst, dann frage dich zumindest, ob dein Zynismus im Wesentlichen auf einer gehässigen Arroganz oder einer ehrlichen Resignation beruht.


Entgegen der ins Kraut schießenden Flegelhaftigkeit im täglichen Miteinander bleibt er stets höflich und zurückhaltend. Alles andere wäre auch irrational, irrational und kindisch.


Er war ein angenehmer, freundlicher Mann; ruhig, unauffällig und immer etwas traurig. Als er irgendwann nicht mehr auftauchte, fiel es niemandem auf.


Und dann stehe ich plötzlich wieder mal neben mir, frage mich, was ich da mache, was das überhaupt noch soll. Das eigene Leben ist mir fremd geworden.

 Hin und wieder tut er einfach so, als würde er sich über irgendeinen Stuss aufregen, redet dann einfach auch mal empört daher. Sonst denken die Leute, man ist keiner von ihnen. Gerade auf Arbeit ist das wichtig.


Die stets auf ihre Autorität pochende Abteilungsleiterin Britta R. lässt bei morgendlichen Dienstbesprechungen gern mal den ein oder anderen einstudierten Scherz einfließen. Noch unbeliebter kann sie sich ohnehin kaum machen.


Wenn Ihnen mal, wie mir neulich, irgend so ein Fatzke erzählen sollte, dass man für seinen Job brennen müsse, dass Erfolg Begeisterung und Hingabe bedeute oder sonst so einen Bullshit, der in diese Kerbe schlägt, ja, dann sind Sie ja jetzt schon mal vorbereitet.


Jeden Morgen, kurz bevor er für die Arbeit seine Wohnung verließ, verzog er für einen kurzen Moment das Gesicht zu einer angewiderten Grimasse. Zumindest einmal pro Tag wollte er ehrlich sein und seinem Empfinden ungehemmt Ausdruck verleihen.

 Seine eigentliche Berufserfahrung hatte nichts mit der Arbeit an sich zu tun. Das Drumherum war es, die Leute, die Interaktion, diese grotesken Spielchen, das hat ihn geprägt, hat ihn diese furchtbare Person werden lassen.


Wie ihr ganzes Auftreten waren auch ihre Gedanken schwatzhaft und unverbindlich. Da war einfach nicht viel.


Stille Wasser sind ja nicht unbedingt tief, aber still ist doch schon mal was.


Dass sich hinter seinen ausgesprochen markanten Gesichtszügen keinerlei markante Gedanken zu befinden schienen, schadete seiner Popularität nicht im Geringsten, ganz im Gegenteil.


Auch damals, als die Zeichentrickserie "Tom & Jerry" plötzlich eine politisch korrekte Weichspülung verpasst bekam, da wollt's doch dann auch keiner mehr sehen.


Und als er es dann tatsächlich mal aus der entgegengesetzten Perspektive erlebte, als sich der geifernde Mistgabelmob plötzlich mal vor seiner Hütte versammelte, da begriff er es tatsächlich genauso wenig.

 Die Möbel aus dem Sperrmüll, das Bier und die Kippen aus der Tanke und das schallende, haltlose Gelächter aus naiver Unbekümmertheit: Wir holten raus, was rauszuholen war, wussten wir doch, dass es so oder so nicht lange gutgeht.


Ein pingelig gemähter Rasen, spruchverzierte Dekosteine und eine lustige Fußmatte: Wenn schon nicht der Hund, dann scheißt ja vielleicht der Waschbär drauf.


Genau wie damals, wie er nach und nach seine Saufkumpels gegen Arbeitskollegen und andere Trantüten ausgetauscht hatte, da war's doch auch so gewesen – als hätte da seine Frau auch nichts mit zu tun gehabt, als ob's seine eigene Entscheidung gewesen wäre!


Ich sehe es zu gern, wie mein Döner schnell und präzise in Alufolie verpackt, in eine Tüte gelegt und die Tüte dann verknotet wird. Das ist so was, was mir mal an der Arbeitswelt gefällt: routiniertes Geschick, ganz egal wo.


Sie zählte ihm auf, was sie alles für ihn tat. Er rechnete ihr vor, für was er alles aufkam. Und so zog sich das hin.

 Wie wichtig es ihnen ist, gut dazustehen oder ihren albernen Willen durchzusetzen! Und dann ständig dieses Gemache und Geschisse um irgendwelche Nichtigkeiten. Die Leute machten ihn irre, nicht das Alleinsein – die Leute, tagtäglich diese Leute!


Und dann steckte er mit einmal völlig drin, in diesem Berufsleben. Die Tage und Wochen gehörten nicht mehr ihm, abends fielen ihm beim Fernsehen die Augen zu, seine Frau riet ihm zu einem Hobby – und irgendwann wusste er nicht einmal mehr, ob er überhaupt was vermisste.


So langsam gehörte auch er zum alten Eisen, er tat sich zusehends schwer und dass sie auf seine lange Zugehörigkeit und "Erfahrung" in Wahrheit einen müden Furz gaben, war ihm klar. Knapp 8 Jahre musste er noch. 8 Jahre!


Die Menschheit, das ist schon so'n Kapitel für sich – und ganz sicher keins mit Happy End.


Was die Lauten und Vulgären betraf, die Schreihälse und Rabauken, auch die Wirrköpfe, so ließ er ihnen für gewöhnlich den Vortritt, wollte er sie doch um nichts in der Welt im Nacken spüren.

 Seine Arbeitsvermeidungsstrategien bei der Arbeit erforderten ein hohes Maß an Aufmerksamkeit und Manipulationsgeschick. Das war längst eine Arbeit für sich, aber eine, die ihm Genugtuung verschaffte und ihm mal wirklich etwas bedeutete.


Na ja, das wär' idiotisch, völlig idiotisch, aber zuzutrauen isses mir. Bei aller Einsicht und Vernunft hockt da doch immer auch so'n unberechenbarer Idiot in einem drin, so'n Clown, und der gibt dir dann vor, wo's lang geht.


Noch nie hatte er eine öffentliche Toilette putzen oder reparieren müssen, noch nie im Akkord Schlachtkörper für die Weiterverarbeitung zerlegt. Wenn er über Arbeit redete, kam ihm sowas nicht im Entferntesten in den Sinn.


Er wollte damals keine Zeit verlieren und hatte sich schnellstmöglich eingerichtet. Seine Arbeit, seine Ehe, sein Zuhause: In allem hatte er sich längst eingerichtet. Gelegentlich machte er jetzt mal was an der Deko – neue Möbel, 'nen frischen Anstrich, 'n neues Auto, sowas halt. Seine Frau war da genauso.


Und wenn er dann mal über alles so nachdachte, sein ganzes Leben und so, dann dachte er einfach schnell an was anderes.

 Das Trinken in Geselligkeit aber brachte ihn um das eigentliche Glück der Trunkenheit.


Dass es sich bei Frank R. tatsächlich um den allerersten Menschen handelte, der sich dem rüden Vorwurf ausgesetzt sah, man habe ihm wohl ins Gehirn geschissen, merkte man ihm nicht an. Er war von durchschnittlicher Intelligenz und durchschnittlichem Aussehen.


Am meisten setzte er sich natürlich selbst unter Druck. Manchmal merkte er es – und selbst dann fiel er noch drauf rein.


Das Gesicht aufgedunsen und verschwitzt, seine Komplimente plump und aufdringlich; er war geschäftlich unterwegs und für ihn war das das Leben.


Vom Ehrgeiz getrieben polterte sie verbissen durch die Büros. Kam sie einem nahe, roch man den Stress in ihrem Atem. War sie nicht da, fühlte man sich besser.

 Nach der üblichen Wochenendsauferei mit seinen üblichen Großmannsphantasien war dann doch nur wieder Montagmorgen und er schmierte sich seine üblichen Graubrotschnitten für die Mittagspause.


Das schlimmste am verkaterten Aufwachen war inzwischen das unmittelbare und umfassende Gefühl der Vergeblichkeit – der Kopfschmerz und auch die Übelkeit schon fast eine willkommene Ablenkung, vor allem etwas, das sich schnell überwinden ließ.


Als er damals den Alkohol für sich entdeckte, erschien ihm das Leben plötzlich lebenswert, alles war mit einmal so entspannt und anregend zugleich. Als er es dann schaffte, vom Alkohol wieder weg zu kommen, passierte das Gleiche noch einmal, aber so allmählich, dass er es fast nicht gemerkt hätte.

 Seine Unaufgeregtheit war es, dafür mochten sie ihn. Mit einem Unaufgeregten trinkt man gern mal ein Bier, redet unaufgeregt über Gott und die Welt. Es sollte mehr Unaufgeregte geben, die Welt wäre eine bessere.


Er liebte seine Frau, aber diese hergerichtete Behaglichkeit überall in der Wohnung schlug ihm langsam aufs Gemüt.


Marga S. fürchtete nichts so sehr wie den Tratsch anderer Leute. Sie wusste Bescheid, kannte sich aus mit latenter Gehässigkeit und der diebischen Freude daran, tratschte sie doch selbst leidenschaftlich gern.


Gäbe es tatsächlich so etwas wie Glückszahlen: Sein Geburtsdatum würde er für sich schon mal definitiv ausschließen.


Er befand sich jetzt in einem Alter und einer Befindlichkeit, wo er sein Sterbedatum nun doch gern wüsste.

 Blödsinn. Ein einziger Blödsinn, mehr ist es doch nicht. Und dennoch bleibt man dran. Obwohl man's weiß. Man ist doch selber blöd, einfach nur unfassbar blöd und das ist auch schon die ganze Erklärung, mehr ist es doch nicht.


Er hatte eine mächtig hohe Meinung von sich und genau so peinlich war er dann ja auch.


Beim Denken an die Arbeit hatte er nur noch diesen Riesenberg Scheißdreck vor Augen, an den er Tag für Tag ran musste. Und das Denken an die Arbeit war dann auch noch mal so ein Scheißdreck für sich.


Seine Einsamkeit ließ ihn dann auch noch aufdringlich werden. Es war ausweglos, er hatte keine Chance.


Der Wunsch, sich nur noch rauszuhalten, wurde für ihn schnell zur Notwendigkeit. Was die Leute sich gegenseitig zumuteten und antaten, war ihm unbegreiflich.

 Sich aus moralischen Gründen gegenseitig anscheißen – oder aus sexuellen: nun gut, wem's gefällt. Aber für mich ist das jedenfalls nix.


Er wusste aber nicht, was er machen sollte – oder machen könnte. Er wusste ja nicht einmal, was er überhaupt machen wollte. Wann er zuletzt glücklich gewesen war, wusste er auch nicht. Unglücklich war er, das wusste er, damit kannte er sich aus.


Joachim 'Drei-Finger-Joe' Schulze war der krasseste bei uns in der Dorfclique gewesen, eine Legende. Keiner weiß, was aus ihm geworden ist. Manche erzählen, er hat Einzelhandel gemacht und ist jetzt bei 'nem NETTO in der Big City, aber wirklich weiß es keiner!


Aber er verharrte in seiner illusorischen Sehnsucht wie ein Rehkitz vor dem Mähdrescher.


Die Arbeitsbedingungen mies, die Stimmung lähmend, der Lohn und die in Aussicht gestellte Rente ein Hohn. Jeden Morgen um 5:15 Uhr, wenn er sich auf den Weg macht, fragt er sich, ob er eigentlich einen an der Klatsche hat.


Und dann kam ihm wieder innerlich die Kotze hoch, also seelisch, quasi Seelenkotze. Und die Dienstbesprechung hatte gerade erst angefangen.

 Nimm's leicht, sagt er da zu mir. Das ist so sein Motto und seine Antwort auf alles: Nimm's leicht!
Zu jedem und bei jeder Gelegenheit sagt er, nimm's leicht  –  selbst zu'nem angepissten Möbelpacker würde er's sagen.


Aufgedrehte Lautsprecher und aufgedrehte Gefühlslagen in aller Öffentlichkeit: rücksichtslos, schamlos, kindisch. Das war nicht mehr seine Welt und er blieb fast nur noch zu Hause, weggeschlossen und für sich in seiner Einzimmerwohnung.


Was er von sich gab, war haarsträubend, manchmal urkomisch und dann wieder unfassbar widerwärtig und abstoßend. Jeder konnte das; alles, was man dafür tun musste, war ungefiltert das auszusprechen, was einem so mal eben durch den Kopf ging.


Nach über 20 Jahren Dienst im Dienstleistungsgewerbe betrachtete Joachim A. den Menschen nur noch als ein Bündel aus Fleisch, Knochen und lächerlichen Bedürfnissen.


Ihm fiel nichts anderes mehr ein, als sich volllaufen zu lassen. Nicht, dass er auch mal groß was anderes ausprobiert hätte. Er war so einer, der nicht erst groß was anderes ausprobiert haben musste, bevor ihm nichts anderes mehr einfiel, als sich volllaufen zu lassen.

 Im Leben begegnet man sich immer zweimal  –  und dann ist aber auch gut.


Er verglich seine Beziehung mit ihr mit einem Lottogewinn: Wenn er hin und wieder mal 10 Euro gewann, wog das schwerer als die 60 Euro, die er jeden Monat für die Lottoteilnahme investierte.


Der Januar war ihm widerlich und dann erst der Februar! Und der März auch noch und der April immer noch. Und in dieser umfänglichen Widerlichkeit sollte er machen und tun, funktionieren, mit heiterer Miene der Arbeit nachgehen – weil, so ist das halt.


Bei der Arbeit war er innerlich tot. Zuhause äußerlich.


Mit der üblichen Rhetorik und den üblichen Phrasen wollte er die Belegschaft mal wieder "mitnehmen", sie begeistern für die kommenden "Herausforderungen". Dabei waren doch alle nur noch müde, selbst er war doch nur noch müde. Was für ein unbegreifliches Theater.