Sein Text war gekonnt formuliert, keine Frage, geschliffen, gefällig, ein Ganzes; allerdings nicht ehrlich, alles war aufgesetzt, im Grunde dahergelogen. Der Text war nichts wert.
Romantische Phantasien und Vorstellungen, die Schwärmerei generell: Darüber ist er endgültig hinweg, schließlich war es die Ernüchterung gewesen, die Schlimmeres verhindert, ja, ihm tatsächlich den Arsch gerettet hatte.
Aber das Beleidigendste war, wie fantasielos und unambitioniert er log.
Es sollte ein Liebesbrief sein, aber statt Tinte und seinem Herzblut hatte er allein seine Jauche einfließen lassen. Er war einfach nur geil auf sie.
Angesichts seines in Scherben liegenden Lebens machte er sich ein Bier auf. Und dann noch eins.
Sonntag, 27. November 2022
